De nuestras manos.

La vida, contigo, es ir de pesca
de torre en torre,
mágico como sombrero circense
de esos que con ojos de margarita,
ven el verde de tu silencio...
la planta que plantó mi cariño.
La vida, contigo, es ir de pesca,
cable a cable,
como aceitunas que pescan rulos,
rulos de un loco pescador anonadado.
La vida, contigo, es ir de pesca,
tu esencia atornillada a ese bigote,
de un verano que vio nacer
el pasto de este campo de cariño.
La vida, contigo, es ir de pesca...
Tu mi nave, yo el mar...

¡y ya! ¿qué esperabas?
nunca fui el primer alumno,
ni el de los zapatos más lustrados.
No fui platónico ni estético en esos días,
y... ¿qué esperabas?
Si no sé vestir de corbatas ni de hermosas calificaciones
¡y ya!
Si me enamoré de los grafittis que poblaron las ciudades,
¿y qué esperabas?
Si creo más en los abrazos que en los balazos,
más palabras y menos insultos,
más en las bombas que en las mentiras...
y no entiendo, ¿qué esperabas?
Si mi cariño es la arritmia de tu rutina,
y te busqué más veces de las que te encontré...
¿qué esperabas?
Soy sólo un hombre, de sueño y hueso,
y lloro como todos, me canso como todos... ¡y basta ya!
Las calles han estallado tantas veces tras estas pupilas,
y tantas veces te vi radiante incendiándolas,
que a veces te quiero más imaginaba que dibujada...
y ya... ¿qué espero yo?
pues no mucho más de lo que te he contado...
A ti.. ¡y ya! ¿qué esperabas?